Todo politica

Ya he encontrado la foto perfecta para describir a nuestros politicos, aunque puede que sea algo escesiva, los monos no se merecen esto...

( la imagen es de Bansky)

Mi pueblo

Éste es mi pueblo, un lugar que forma parte de mis pasiones, que va mucho más allá de estas imágenes - porque es precioso-, durante mucho tiempo viví fuera de él y siempre quise volver ( aunque a veces me den ganas de salir corriendo…). Esta entrada va en especial para Jose que anda por aquí ofreciendo su opiniones generosa y amablemente y que un día me pregunto donde vivía. Este video fue realizado por el centro Guadalinfo y la biblioteca municipal  para el fomento de la lectura a raíz de la exposición Amar Leer.

El grito

Llevo días que no levanto cabeza, el mayor de los sítomas con los que mi tristeza apunta, es el de no poder escribir ni un solo verso, ni un relato, ni siquiera una entrada decente. La cabeza gira entorno a las ideas - que no al contrario- y de tanto intentar atraparlas estoy agotada; es entonces cuando quiero abandonar el blog, la escritura , la casa, el trabajo, todo., vamos lo que se denomina  una verdadera "crisis existencial". Intento escribir éste párrafo hace ya más de tres días, borro, avanzo, borro, y así a duras penas voy llegando al tema que quería tratar, algo que empatizara con mi estado de ánimo, pues bien, éste es el retrato:

"El grtito" de Munch, me acorde de él, pensé que el estado de ánimo  del autor debería parecerse al mío cuando lo pintó, así que comencé a indagar en el origen del cuadro - mas que todo para sentirme acompañada en la fatiga de sobrevivir -

El grito refleja sus propios temores y tormentos. Su fuerza expresiva se debe en gran medida a las técnicas y efectos pictóricos empleados, la estridencia del colorido y la sinuosidad de las líneas.

Se expresa la soledad del ser humano y su pesimismo frente las adversidades. El grito de terror trae consigo la tensión y el pánico interior que destruyen la anatomía. Los rasgos de rostro desaparecen bajo el gesto. No hay nada de realismo, se representa el interior y no el exterior.

La figura del primer plano aprieta las manos contra la cara como signo de angustia y desesperación, mientras que en segundo plano aparecen otras personas frías y distantes como queriendo significar que el prójimo no nos ayuda en los momentos de desconsuelo.

momentos así-,

... y descubrí un mundo entero. 

Bueno, ya tenía entretenimiento, no sé si es una de las maldades humanas, pero cuando más conocía su historia intentaba hacer un paralelismo entre la vida del autor y lo que yo había vivido hasta ahora, quería con esto remontar mi situación a costa de las miserias del autor ( pura fantasía muy recurrente en situaciones límite)

Para comprender la esencia del grito, quizás habría que remontarse a la infancia de Munch, marcada por un padre rígido y la sensación de abandono y desamparo (tampoco era mi caso), producto de la muerte de su madre víctima de la tuberculosis, cuando contaba sólo con cinco años, y nueve años más tarde la de su hermana por la misma enfermedad. Sumado a esto, en 1890, su otra hermana, Laura es internada en un psiquiátrico( terrible, pero en ésa época este tipo de situaciones era muy corrientes. Así que El artista vivió en una frontera difusa entre cordura y delirio, agravada por el alcoholismo. ! hombre yo no bebo!, pero a veces si tengo delirios, así que la distancia entre los dos se ensancha)

Sobre su estado de ánimo al momento de la inspiración comenta:… 1886 “Paseaba por un sendero con dos amigos – el sol se puso – de repente el cielo se tiñó de rojo sangre, me detuve y me apoyé en una valla muerto de cansancio – sangre y lenguas de fuego acechaban sobre el azul oscuro del fiordo y de la ciudad – mis amigos continuaron y yo me quedé quieto, temblando de ansiedad, sentí un grito infinito que atravesaba la naturaleza.”

!qué profundidad!, yo en cambio casi no me percato del entorno, paseo con mis amigos escasamente y lo que realmente me provoca un grito es por ejemplo, estar escribiendo en el ordenador, y de repente me doy cuenta que he pulsado la tecla de mayusculas y tengo que empezar de nuevo, o cuando no sube la imágen, amén de los elementos exteriores cotidianos que me presionan como a un punto rodeado de flechas, con eso sí que me dan ganas de gritar.Pero sigamos con el cuadro

La primera versión, titulada “La Desesperación”, retrata a un hombre llevando un sombrero de copa a un lado de su cabeza, e inclinándose sobre una prohibición.

Ahí si que estamarimos en el mismo plano, el y yo, digo.

Aún así, el pintor seguía sin expresar lo que realmente quería ( algo que me ocurre a mí muy amenudo)

 

hasta que un día, basándose en una momia peruana que había visto en la exposición universal de París, pintó su primera versión de El Grito de la que hizo hasta cuatro versiones diferentes. ( bueno, la inspiración nace de cualquier cosa, aunque espero no tener que ver una momia petrificada para alentar a mis musas)

Pinta El grito, Vampiro, La voz, la primera versión de Madonna, comienza un ciclo que el artista llamaría más tarde El Friso de la vida. Todas ellas expresan sus experiencias personales sobre el amor, la enfermedad, la muerte y la propia naturaleza. A Munch le interesa lo que se puede captar por el espíritu y no a través de la vista;

( igual que yo, aunque para ello tenga que utilizar puras imágenes através de palabras, en fin, como las comparaciones resultan odiosas... nos quedamos con los cuadros de Munch)

Poemas de Saramago

Un  poeta-pensador que nos guió en la ceguera humana

Las palabras son nuevas

Las palabras son nuevas; nacen cuando

al aire las lanzamos en cristales

de suaves o duras resonancias.

Somos igual que los dioses, inventando

desde la soledad del mundo estas señales

como puentes que abrazan las distancias.

Pues el tiempo no para

Pues el tiempo no para, nada importa

que los días vividos aproximen

el vaso de agua amarga colocado

donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:

fue hoy cuado nacimos. Solo ahora

la vida comenzó, y, lejos aún,

la muerte ha de cansarse en nuestra espera.

Arte poética

 ¿Viene de qué el poema? de cuanto sirve

para trazar la cuadra sementera:

flor o hierba, floresta y fruto.

Pero avanzar un pien no es hacer jornada,

ni cuadro será el color que no se inscribe

con acierto riguroso y armonía.

Amor, si lo hay, con poco se conforma

si, por ocio de alma acompañada,

del cuerpo le basta la presencia.

No se olvida el poema, no se aplaza,

si el cuerpo de la palabra es modelado

con firmeza, con ritmo y conciencia.

(Poemas posibles 1966)

¿qué es un libro?

Voy a comenzar este post aclarando que a pesar de que éste blog tiene como hilo conductor la palabra, también hay un espacio dedicado a los aspectos de la palabra que se extienden hacia otros territorios (libros, musica cine,arte,etc). He de decir que me resulta muy dificil escribir continuamente poemas, o relatos, porque también dedico gran parte de mi tiempo libre- que no es mucho-a leer, y además a bucear por la red para mantener éste espacio- el de el blog quiero decir- actualizado. También debo reconocer que me pierdo entre los buscadores que te deriban de unas páginas a otras y acabas en lugares que distan de tu intención un mundo entero.

Pero en cambio disfrutas de esos encuentros disparatados. Creo que algo que empezó con desgana- el inicio del blog- se ha convertido en un verdadero aliado, en un maestro incondicional que ni siquiera espera de mi que aprenda, y en las páginas que ahora perfilan parte de mi vida. Es como escribir un libro en clave de "colaboración" y digo ésto porque las imágenes, los textos y todo lo que adorna mi palabra para escribir día tras día, es una especie de ayuda en acción.

Yo no seria nada sin los libros, o muy poco, pero si tuviese que describirlo quizás no encontraria las palabras adecudas, pero mi definición se acercaria mucho a éstas que voy a mostrar:

Borges dice de el:

De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y de la imaginación.

Ivette Viam lo define como:

 Objeto muuuuuy antiguo. Cosa llena de cosas. Papeles ordenados bonitamente. Amigo incondicional. Viejo sabio que espera pacientemente a que lo interroguen. Maestro muy quieto que puede provocar revoluciones en el alma. Caja de sorpresas. Objeto que puede convertirse en almohada. Cosa que puede volvernos locos, como a don Quijote. Invento fabuloso e inmortal. Un amor. En fin… ¡el mar!, digo ¡el libro!

Y nuestra querida RAE impone que: 

Libro

(Del lat. liber, libri).
1. m. Conjunto de muchas hojas de papel u otro material semejante que, encuadernadas, forman un volumen.
2. m. Obra científica, literaria o de cualquier otra índole con extensión suficiente para formar volumen, que puede aparecer impresa o en otro soporte. Voy a escribir un libro. La editorial presentará el atlas en forma de libro electrónico.

"  La palabra es mitad de quien la pronuncia, mitad de quien la escucha"."

"Los libros son el mejor viático que he encontrado para este humano viaje".

Michel Eyquem de Montaigne (1533-1592) Escritor y filósofo francés.

Los libros no son solo un objeto físico, contiene  historias y son ellas las que te llevaran hacia el lugar imaginado donde tú quieras .

Una vida de cuento

Quizás su infancia no sea feliz, quizás sus padres no sean lo mejor que le ha pasado, quizás no le vaya bien los estudios o quizás no tenga amigas, quizás solo sea ...un libro.

 

 

 

...en ocasiones veo muertos

Creo que la imagen no admite mucho comentario, es la cruda realidad con la que convivimos; estamos rodeados de fantasmas.

Abrazos como palabras

! mas abrazos y menos discursos !

Pecados capitales

Hay palabras que nunca diré,

caricias en suspenso

que podrían colgar toda una vida

de mi  boca encogida,

piernas con manchas amarillas de ausencia,

labios azules de frio y de inútiles verdades,

y  tu recuerdo que ni a miles de kilómetros

desaparece, inevitablemente mío.

Hay destinos amor,

 a pesar de tu quietud,

invisibles pero ciertos.

(de el libro "Quedarse con lo escrito")

El amante

Porque tu corazón no tiene quien le escriba

y siempre escuchas mis confidencias

cuando atravesamos juntos la noche

como criaturas que subsisten con el mismo latido,

en el mismo miedo.

Porque supiste entender

  el roce sublime, el pacto discreto,

las tardes frías, y abriste en la oscuridad

los brazos  , y tu caricia fue como la luz de un faro

que ilumina la otra orilla.

Porque estas cansado y tu tristeza tiene escamas

que se afilan hendidas en mis silencios

y toda yo te estoy callando

y este callar mío me está muriendo.

( de el libro "Quedarse con lo escrito")

Un papel imprescindible

... el papel es un invento con muchas posibilidades, pero una de ellas resulta imprescindible tal y como se concibe la higiene en la actualidad, lo que nunca hubiera imagindo es que tuviese un manual de uso, y lo muestro porque me ha encantado encontralo, algo tan simple resulta divertido al verlo de forma pautada, !es genial!

esto si que es un verdadero manual de... intenciones

la forma perfecta para aprender a usarlo

El camino de los libros

Baldosas amarillas que llegan hasta cualquier lugar

con la noche como unico testigo

 

Luciernagas nocturnas

magnifica creación del colectivo luzinteruptus que nos llevan por el camino de la literatura en  un paisaje urbano, territorio hostil que se transforma en  un lugar lleno de palabras y sorpresas

"... somos un colectivo artístico anónimo, que llevamos a cabo intervenciones urbanas en espacios públicos. Utilizamos la luz como materia prima y la noche como lienzo".

      

palabras como luces que brillan en la oscuridad

Carta de una desconocida

"Mi hijo murió ayer, nuestro hijo.. Ahora ya no me queda nadie más que tú a quien querer. Pero, ¿quién eres tú para mí, tú que no me has conocido nunca, que pasas a mi lado como si pasaras junto a un riachuelo, que me pisas como a una piedra, que siempre sigues adelante y me dejas en la eterna espera? (...) Vuelvo aestar sola, más sola que nunca, no tengo nada, no me queda nada de ti. Ya no tengo ningún hijo, ni una palabra, ni una línea, ni un recuerdo. Y si alguien pronunciara mi nombre ante ti, no le darías ninguna importancia, no te diría nada."

Con éste impactante principio arranca la novela de Stefen Zweig

El autor pone de relieve las cualidades que le han convertido en uno de los autores más apreciados por todos los públicos: humanidad, ternura, dramatismo y apasionante interés. Cartas a una desconocida es una de sus mejores novelas.

SINOPSIS: Viena, 1900. Stefan Brand, un famoso escritor, recibe una carta de una mujer con la que estuvo, tiempo atrás, íntimamente ligado y a la que ya casi no recuerda. Lisa es para él una desconocida; algo que no ha dejado huella. Y, sin embargo, Lisa sí es el recuerdo y la nostalgia de aquel joven músico que conoció cuando ella era todavía una adolescente y del que fue una acompañante circunstancial, muy pronto marginada cuando llegaron los éxitos.

Un texto en apariencia sencillo que habla de una pasión que lastra una vida pero también de los impulsos irracionales que a todos nos asaltan ocasionalmente y tras los que corremos el riesgo de extraviarnos; en ocasiones el riego está en no correr tras ellos, ¿quién lo sabrá a priori?. Intensamente la novela e xplora el oscuro terreno de los sentimientos, tan irracionales como sorprendentes.  Un texto en definitiva que nos habla con interrogantes que deberemos tratar de responder en la intimidad si pretendemos estar a la altura de lo leído.

Ha sido un verdadero descubrimiento ,es te autor del que ya estoy leyendo una tercera novela de la que ya hablaré y que junto con Mendel el de los libros he disfrutado de historias muy bien escritas. Gracias a mi amigo Isidro que me habló de él y además me prestó los libros.