No puedo escribir desde que el dolor me pesa tanto,
ahora que parecía que todo estaba en orden, me siento delante del ordenador y
repito las palabras de Alí Babá : ”ábrete sésamo”, otra vez mi padre, con un
diccionario entre las manos buscando el significado de ajonjolí. Sésamo, le
dije, busca esa palabra. Su sonrisa de larga distancia aún me alcanza cuando
viene a mi memoria. Por eso ahora, cuando quiero que las palabras me visiten
las pronuncio como un conjuro. La última vez te vi
tumbado en una cama ajena. Apenas podías sostener la mirada. Como si
este gesto careciera de importancia, escuchabas el documental que retransmitían
por televisión. Apagué el receptor y abriste tus ojos de montaña por última vez
y dijiste: Sésamo
Isabel Serrano
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