La araña enhebró la aguja
cultura, herencia,
anuda en cada puntada.
Teje la madre el visillo
con hebras diminutas,
no importa lo que soñemos.
Nuestra verdad empieza
siendo contorno, luego anclaje puro
que atraviesa la corteza de los árboles.
Nos hemos muerto unas a otras,
!sabedlo!,
un hilo invisible se rindió
y la tela se rasgó de parte a parte.
Detrás de la grieta, el corazón palpita.
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